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Вольный литературный перевод стихотворения Ирены Булановой «Осенняя любовь».
L’Automne se mirait dans l’eau de la rivière,
Essayant sur son cou ses colliers de sorbier…
Autour d’elle volaient des papillons légers,
Éblouis de sa beauté, douce et fière.
Ah-ah… l’amour…
Oh-oh… l’Automne…
Et le Vent étourdi, sans détourner les yeux,
Contemplait l’Automne avec un regard tendre.
Elle était hier encore la Femme sous la pluie…
Et voilà qu’elle était devenue joie à prendre !
Ah… vous me regardez encore?
Ah, l’Automne, bel Automne doré,
Je suis fou de toi, je t’aime à en rêver !
Comme une femme au charme d’un âge mûr,
Tu m’as pris le cœur… et je t’aime, c’est sûr !
Bel Automne…
Automne doré…
Bel Automne…
Automne doré…
Quelles couleurs mêlées, quels jeux d’ombre et de lumière,
Et ces rayons de soleil dansant sur la rivière !
Les papillons d’argent tournoyaient dans le ciel…
Ce n’était plus l’Automne — c’était l’été indien !
La-la-la… la-la…
Oh, quel beau soleil…
Je l’inviterai peut-être à danser la valse,
Puis le tango du soir, quand le soleil s’efface…
Ah, ce regard de feu, ces yeux roux et dorés !
On y tombe une fois… sans jamais s’en aller.
Ah… vous me faites rougir…
Ah, l’Automne, bel Automne doré,
Je suis fou de toi, je t’aime à en rêver !
Comme une femme au charme d’un âge mûr,
Tu m’as pris le cœur… et je t’aime, c’est sûr !
C’est ainsi que l’amour d’automne est revenu,
Entre le Vent fou et l’Automne inconnue…
Chaque année, il retombe amoureux d’elle…
Et, pour tout vous dire…
Moi aussi… je l’aime.
Ah, l’Automne, bel Automne doré,
Chaque année je viens pour toi m’enflammer !
Tu es mon amour, mon doux été indien…
Et quand tu reviendras, je serai là demain !
Automne doré…
Mon amour…
Chaque année…
Chaque année…
Je serai là…
Ah-ah… mon amour…
Ah-ah… mon amour…
* * *
Смотрелась Осень в зеркало реки,
Рябиновые бусы примеряя...
Вокруг неё порхали мотыльки,
За красотой такою наблюдая.
А шалый Ветер, глаз не отводя,
Смотрел на Осень восхищённым взглядом:
Была недавно Женщина дождя...
И вот уже — пленительная Радость!
Какие сочетания цветов,
Игра теней и солнечного света;
А танцы серебристых мотыльков...
Совсем не Осень — просто бабье Лето!
Пожалуй, надо пригласить на вальс,
Затем на танго Осень в час закатный...
Ах, этот омут рыже-карих глаз!..
Туда попал — и нет пути обратно.
Такая вот осенняя любовь
В который раз случилась с шалым Ветром:
Он каждый год влюблялся в Осень вновь...
И, если честно, то не безответно.
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